Bologna, ti chiedo scusa.
Prima di partire ero un pò nervosetta, magari avevo persino la suina, mi ero arrabbiata e per un paio di giorni mi sei stata proprio sul cazzo, ma ti voglio bene, sei una città graziosa, e non è colpa tua se non hai un bar decente, e se la gente è brutta, e se quei quattro canali che avevi te li hanno sotterrati.
Facciamo così: tu mi perdoni se sono stata ingrata, e io ti perdono se sei fatta male.
Mi pare un buon accordo e fossi in te lo accetterei.
Ma se soltanto le giornate olandesi non fossero volate a quella maniera!
I giorni sono passati assurdamente veloci, come se uno stramaledettissimo gnomo tenesse il suo dannato gnomo-dito premuto sul pulsante fast forward, ed io non potessi farci nulla.
Dipende dalla felicità, immagino, dalla voglia di non tornare che avvicina il ritorno, e credo anche da certi sonnellini di sedici ore, sì.
Incontrarsi alla stazione di Amsterdam, trovarti mentre fumi una sigaretta e tieni in mano tanti tulipani bianchi.
Abitare una casa di legno di un tale di nome Hans, cucinare la pizza e fare suonare l'allarme, svegliarsi alienatissimi e sorprendersi di dove ci si trova, del bel soffitto a travi bianche, del lettone con il piumone blu, di essere insieme.
E poi girare sempre in bicicletta e amare la nebbia densa della sera, le foglie gialle nell'acqua, i caffè meravigliosi, i mulini a vento, il micio di Latei...