Io e la P. non abbiamo voglia di uscire stamattina.
Ci lanciamo occhiate malcelate tra il letto e la sedia girevole, immobili, per vedere fino a che punto lei può trattenere la pipi' ed io ritardare la colazione.
L'orchidea ha i boccioli, in camera regna un delicato caos, ed io ho capito che dobbiamo andare a vivere da sole (io, l'orchidea, e la cagnetta) perchè qui non ci abbiamo più i nostri spazi.
Ieri, mentre ce ne stavamo acciambellati sulle poltrone di un bel caffè di Rimini, ho individuato sul giornale la casa perfetta per me: piccola centralissima mansarda soppalcata, con studio verandato. Noialtre tre là dentro ci staremmo a meraviglia, io lo so! Ma che noia i soldi... Magari smettendo di comprare vestitini potrei pagare un mutuo? Magari dovrei trovare un inquilino che paghi mille mila euro di affitto? E se l'inquilino diventasse più disturbante di mio padre? E se nessuno mi facesse un mutuo? E se decidessi di licenziarmi? E se volessi per esempio lavorare come insegnante di italiano a Londra o aprire un negozietto di cazzate a Stoccolma?
Fuori imperversano i toni del grigio, tira una strana aria calda da terremoto, e da dovunque arriva l'odore delle foglie secche.
Noi abbiamo progetti scandinavi, e la faccetta sempre rivolta agli aerei che volano in alto tra New York e Mosca;
e se penso al risveglio di ieri, a te che mi sbaciucchi e mi racconti i tuoi sogni di papacidi, sorrido persino a questo lunedì, ai miei complicati progetti di vita indipendente, al palazzone nero, a Polpetta che adesso abbaia e se la fa addosso.